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Description

Vertes, les feuilles se mordorent sitôt que brâme le cerf. Elles valsent au vent, s'ancrent dans le sol, fécondent son ventre pour jaillir dans la sève visqueuse des bourgeons printaniers.
Eternelle ritournelle où la vie et la mort se procréent mutuellement.
Blanches, les feuilles s'encrent de poésie pour enfanter des mots qui enchantent la banalité des choses. En chacun de nous dort un rêveur. Réveillé, il émoustille notre langue. Elle se colore, s'envole au vent, s'enfonce dans les coeurs d'où giclent mille émois. Trop peu composent avec lui, laissant aux vers l'art de nous décomposer.

Auteur(s)

Bernard Franquin

On n'est pas sérieux quand on a dix-huit ans en 1968.
Foin des villes tapageuses, on va sous les tilleuls séculaires. Et le voilà amoureux des arbres. Toute une vie à garder la forêt lui apprend que l'homme est un mauvais amant, de nature violente et violeur de nature. Le sort des bois le charme de la vieillesse où il jardine un coin de paradis avec le jus de treille comme fontaine de jouvence.

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